I.

Essa é a poesia que eu fiz pra te esquecer.

Nela eu deixo: ponte, estrela, luar e as memórias que eu fabriquei pra quando formos velhinhos eu compartilhar com você.

Eu deixo nela: guarda chuva, bicicleta, flor. Barulho de chuva no rio. Deixo uma risada de lado que você deu no primeiro dia que eu vi você.

Deixo aqui ainda: muro, lixo e medo e os todos os meus defeitos, que apesar de eu tentar esconder, você logo descobriu; e hoje eu penso, se esse não foi o porquê você não me quis, e resolveu me esquecer.

E por mais que pareça estranho, eu deixarei aqui todas as minhas roupas que me lembram você - e até aquelas que me lembram eu porque eu tenho que deixar aqui um pedaço de mim, e até EU me lembra você.

Eu deixo aqui, nessa poesia que eu fiz pra te esquecer outras coisas que os outros não poderão ver: o gosto da sua boca, sua nuca, seu colo, suas mãos e as minhas mãos em você.

Eu deixo aqui também umas coisas suas: o seu jeito de olhar primeiro pra baixo antes de me olhar nos olhos. E meus olhos nos seus olhos e o vento que sobe no peito quando a gente se vê.

E pra conseguir fazer isso, essa é a poesia  que eu fiz pra te esquecer.

II.

No dia em que eu te esquecer não fará sol. Mas eu vou perceber que algo novo, algo leve, me aconteceu ou está pra acontecer.

No dia em que eu te esquecer, eu vou tomar muito café. Por que vou poder tomar café sem pensar, que café me lembra você. E vou poder comer bala, sem nunca pensar naquele dia anos atrás, que bala começou a me lembrar você.

E só no dia que eu te esquecer eu vou poder estudar mitologia. Por que eu nunca fui a Psiquê, e você não é Eros e por isso que te amei tanto: eu sempre fui só eu mesmo, e você foi sempre você.

E nesse dia sem sol, sem chuva, depois que anoitecer, eu vou ficar horas olhando pra lua, porque ela não me lembra mais você.

E o sol batendo oblíquo no quadro do klimt, e o por do sol por entre os prédios, os astros todos, até o universo eu vou poder rever, porque não vão ser só um pretexto pra pensar em você, no dia em que eu te esquecer.

E se eu tenho que escolher um dia, que seja hoje. Por que quanto mais tempo eu demorar, mais eu vou amar você. E pra conseguir fazer isso, essa é a poesia que eu fiz pra te esquecer.

Saudade é quando seu coração te avisa que tem algo que deveria estar ali e, por algum motivo, não está.

eu não escrevo ficção.
então leia este manual de instrução.

Foi ela mesmo que me contou

Essa história

E me lembro que à época

Que me pareceu  bonita.

Eu tinha 2 anos e era bailarina.

Agora posso reconta-la,

mas aviso:

A morte invadiu a minha poética

Quando começou a rondar nossas vidas

E deixará marcas profundas.

A marca própria dos mistérios

Por isso construirei poemas fúnebres.

Eu não queria olhar mais aquele cadáver que respirava.

Respirava cadavérica

Com a maldição lhe comendo a voz.

(esse é um canto de morte e dor,

não prossiga

não termina bem

com metáforas suaves

termina triste

e feio como um tumor)

Um caranguejo comeu minha tia.

Comeu-a aos poucos

Nos deu tempo de olhá-lo bem

Deu tempo a ela de olhar bem pra sua face roxa.

Comeu primeiro a alegria

depois a voz

depois a ironia.

Agora

ela era a bela adormecida.

Dormia

E tínhamos que vigiá-la

velá-la, eu diria.

(eu havia de zelar por ela

eu me des-espero pois não sei fazê-lo)

Era a feia-adormecida

A bela já havia partido.

E deixava-nos partidos

Segmentados

sem a sua cola sarcástica

Sem seu amor desmedido.

Era um pouco de nós que morria.

agora só nos restava

que um príncipe-morte

viesse

para dar o beijo final

e a libertasse

e sabíamos que só sepultaríamos

o feio caranguejo.

um arremedo da beleza

feio como qualquer arremedo.

Minha tia-bela-adormecida

Vai olhar pra face do príncipe-morte com amor

Como nos olhava por trás dos dois óculos

E eu tinha certeza que no dia seguinte após o almoço

Eu poderia tomar café em sua casa

E ela diria:

“Você viu que besta esse caranguejo? Um lance, achou que me comeria”

E eu contaria piadas e segredos

Que ela guardaria.

Mas esse caranguejo besta

Bobo e rancoroso

Comeu a voz da minha tia

E eu sou criança demais

Pra entender

Que ela não voltaria.

Eu tenho medo dele

Do príncipe-caranguejo que a beijará

Como aquela bailarina que eu fui também tinha.

Mas não sabia.

Minha mãe fia e confia

Com o silêncio de uma rainha-mãe

Ela é uma criança como eu

Ela é forte como eu

E nossas almas estão em andrajos.

(Nem a esperança do outro lado me acalma

Eu só queria, egoísta

Que o futuro não tivesse chegado a galope

e que caranguejos não cavalgassem)

E tomaríamos

Mais quinze mil cafés

Ao som das risadas

Dois óculos

“Um lance”

E fado.    

III.

A mulher que caminhava está seca

O deserto a inundou.

Eu permanecia na praia.

a areia densa nos separava.

Ela abriu os olhos

e eram dois olhos de pupilas brancas

descrevê-la é prever um deserto

suas mãos com sulcos secos

como galhos invertidos

suas têmporas riscadas

como dois figos abertos

e seus malditos olhos brancos

ausentes de alma

não andava

nem sulcava a areia

quase como que flutuava

uma lagarta centopeica

uma gosma cósmica

verde-reluzente.

quase puta, quase louca

rota

a morte a solta.

fria, seca, magnética.

eu a olhava com meus olhos de água

ou de anis estrelado

duas órbitas, duas luas

límpidas e nuas.

entender-me é antever um mar

minhas longas saias de ondas

ausência de pés

longas nadadeiras

brânquias por pulmões

não nadava

quase que flutuava sobre as águas

de messiânicas paragens.

Quase santa, mas nem tanto.

duas potestades

duas fundações

nascimento e morte

sem função ou ministério

vagando apenas

em seus profundos mistérios